Prosa repetitiva

salpica

mi vientre al vomitar.

Una y otra vez los mismos dolores mentales

Los mismos indigestos

Latigazos que reviven

De nuevo a carcajadas.

Sucia! Falsa! Me grito

Si hoy tuviera fuerzas para pegarme...

Y yo...

Intento hacer poesía?

2011.

Pasado

Ritmo sin agua

A compás

De un tiempo perdido.

Copa vacía de algas

Desnutridas deshacen

Las yemas de unos ojos

Que no miran.

Escucha el ruido de la piedra que

Sacha la voz de tu vestido sin dueño.

A quién miras?

Para quién posas?

Vuelvo

Vuelvo. Sin ti. Que tanto valorabas las cosas que yo hacía, que tanta confianza me dabas para hacerlas públicas. Y es que siempre nos unía ese movimiento negativo de cabeza hacia abajo cuando alguien hablaba bien de nuestras creaciones, en el sentido más pequeño e insignificante de la palabra. Estoy segura que mi padre y tú estaríais contentos de esta vuelta. Para ti, tita Chiña, esta canción.